Aujourd’hui la journée a mal commencé : saignements de nez intempestifs de mon plus jeune.

Elle a bien évidemment mal continué : courir partout et téléphoner partout pour régler des détails administratifs de merde pour ma fille, douillettement installée en Angleterre depuis quelques semaines.

Ensuite, la corvée du mercredi, à savoir les courses. Bien sûr, seulement 2 caisses d’ouvertes, et celle que je choisis tombe en panne.

Après presque 20 minutes d’attente, je passe enfin.

Il fallait que je me dépêche de rentrer pour ramener mon fils aîné à temps, qu’il attrape son sac de sport et que je le dépose à l’entraînement.

C’est dire qu’en arrivant dans mon impasse le niveau de stress était déjà un chouïa au-dessus de la normale.

Et là, garée juste devant ma maison, une voiture de police, et quatre policiers sortis.

Un de mes garçons était resté tout seul à la maison. Il a treize ans, donc tout à fait apte à s’occuper de lui-même pendant 2h.

Mais quand même, une voiture de police !!!

Mon cœur s’est mis à danser une rumba affolée dans ma poitrine.

Il faut savoir que mon fils ne s’est jamais attiré d’ennuis. Il est sage, sérieux, et ne donne aucun signe de vouloir pencher vers le côté obscur.

N’importe quelle mère normalement constituée, dans ces conditions, imagine son petit chéri assassiné, enlevé, agonisant dans une flaque de sang vermillon.

Mais moi, mère indigne, la première pensée qui m’est venue à l’esprit, c’est « qu’est-ce qu’il a fait ? ».

Rien de tout ça en fait, les flics étaient là pour contrôler 3 manouches réfugiés au bout de l’impasse.

Mea culpa, mon fils.

PS : les 3 gusses n’ont pas été mis dans un avion.