J’ai passé des heures et des heures cette semaine à marcher dans la ville. Ma ville d’adoption qui ne connaît pas le plat, qui ne se livre qu’au gré de pentes ardues et de recoins inattendus.

J’ai marché au soleil, écarté de mon visage des mèches de cheveux que la brise coquine s’obstinait à rabattre devant mes yeux.

J’ai marché au hasard, sans but précis, en m’obligeant à abandonner ma foulée rapide d’ex-parisienne pressée.

Et peu à peu j’ai trouvé un rythme tranquille, pour arpenter les trottoirs et les rues.

J’ai marché dans des ruelles obscures, où de vieilles femmes très ridées caressaient des chats. J’ai marché sur des avenues éclatantes, où de somptueux magasins attiraient des bourgeoises parfumées. J’ai marché dans des squares, où des mamans exténuées surveillaient leurs petits.

Je me suis arrêtée parfois pour lire un peu sous les rayons d’un soleil d’automne. J’ai ouvert mon manteau à la douceur de l’air.

J’ai regardé  les gens, je leur ai rendu leurs sourires. Les amoureux emmitouflés se sont embrassés devant moi, ils ne sont jamais aussi beaux que quand la lumière les illumine.

J’ai ramassé un doudou tombé d’une poussette, et je me suis régénérée au sourire ravi de l’enfant quand je le lui ai tendu.

J’ai marché.

Dans ma tête, une petite musique.

Toujours seule, mais jamais solitaire.